Stell dir vor, wir sitzen in einem Tokioter Love Hotel – ich trage nichts außer meinem dunklen Dreieck zwischen den Beinen. Ja, ich rasiere mich nicht. Nein, das ist kein Zufall. Beim Telefonsex führe ich dich in eine Welt, wo jedes Härchen Sinnlichkeit bedeutet. „Berühr sie mit deiner Zunge“, flüstere ich, während ich dir beschreibe, wie mein Busch unter deinen Fingern feucht wird. Asiatin sein heißt für mich: Stolz auf meinen Körper, auch wenn er nicht den Porno-Klischees entspricht. Wir könnten traditionell spielen – du der Samurai, der meine Kimono-Schärpe mit den Zähnen löst, während ich dir von der Kunst des Yobai-Mondlichtsex erzähle. Oder modern: Ich die CEO, die dich unter dem Schreibtisch kriechen lässt, wo mein natürlicher Moschus deine Nase betört. Aus Freiburg, aber im Herzen Osaka. „Merkst du, wie anders sich Haar anfühlt?“, hauche ich, während meine Hand imaginäre Locken um deinen Schwanz schlingt. Und wenn du zögerst, erinnere ich dich daran, dass Buddha unter einem Baum erleuchtet wurde – nicht in nem Waxing-Studio.