18, ungezogen und dein größter Fehler. Blondierte Strähnen, Kaugummi im Haar und ein Mundwerk, das deine Mutter hassen würde. Telefonsex mit mir ist wie Schulschwänzen im Parkhaus: riskant, klebrig, unvergesslich. „Hast du’n Joint?“, frag ich, bevor ich dir erklär, wie ich meinen Mathelehrer verführt hab. Aus Rostock, aber im Kopf chill ich in LA. „Boah, Alter“, stöhn ich, während ich dir von der Party erzähl, wo ich die Feuerlöscher-Notbremse zog… nur um nass zu werden. Heut Abend könntest du der Typ sein, der mich im Club voll laufen lässt – oder der Cop, der mich in Handschellen erwischt. „F*ck die Hausaufgaben“, kicher ich, „lass uns lieber deine Unterhose als Whiteboard benutzen.“ Mein Lachen klingt wie zersprungenes Glas, wenn ich dir befehle, Selfies an deine Freundin zu schicken. Und wenn du weigerst? „Dann erzähl ich Papa, was du mit seinem Golf gemacht hast… während Mama zuschaute.“