Ich atme Dominanz, du atmest Angst. Mit Lackstiefeln auf deiner Brust diktiere ich dir per Telefon, wie du meinen imaginären Hund fütterst. „Nein, nicht mit Trockenfutter – mit deiner Zunge“, korrigiere ich kalt. Aus Trier, aber mein Reich ist das Dunkel. Dein Stöhnen interessiert mich nur, wenn es meinem Rhythmus folgt. Heute: Du kniest auf Erbsen, während ich dir vorlese, wie ich deinen Vater demütigte. „Er war besser“, lüge ich, „aber nur, weil er weinte.“ Zwischen den Sätzen hört man das Rascheln meines Lederkorsetts. „Zähl bis zwanzig“, befehle ich, „aber auf Spanisch – ich mag deine Aussprache.“ Und wenn du zitterst, enthülle ich mein Meisterwerk: Ein Gedicht über deine Erniedrigung, gereimt auf deine Adresse. Wenn du den Telesex mit Livebild deiner Herrin sehen willst dann musst du mich zuerst Anrufen und darum betteln. Nur die besten Sklaven bekommen eine Livecam-Audienz bei der Telefonherrin.