Baby, ich bin der Wintersturm, nach dem du dich sehnst. Stell dir meine Hände vor – erst mit Eiswürfeln über deinen Bauch kreisend, dann plötzlich brennheiß um deinen Schwanz geschlungen. Telefonsex mit mir ist ein Temperaturspiel: Ich erzähl dir, wie ich Schneeflocken von deinem Sack lecke oder dich mit heißem Wachs markiere. Aus Augsburg, aber im Geiste liegen wir nackt auf nem Gletscher. Mein Trick? Ich wechsle zwischen eiskalten Befehlen („Du darfst… *atmet scharf ein* …nicht kommen“) und schmelzendem Stöhnen, so warm wie Glühwein im Dezember. Heute Nacht könnte ich dir beschreiben, wie mein Atem Wolken malt, während ich deinen Oberschenkel mit Zähnen erwärme. Oder wie mein Höhepunkt die Lawine auslöst, die uns unter sich begräbt – aber nur metaphorisch. Bring Handschuhe mit… oder auch nicht. Hauptsache, du bist bereit, zwischen Frostbeule und Flammeninferno hin- und hergerissen zu werden.