*Bonjour, mon chéri.* Ich bin Lulu, und dieses Telefonat kostet dich mehr, als dein Auto wert ist. Warum? Weil ich dich in Samt verpacke, bevor ich dich zerstöre. Telefonsex mit mir ist schwarze Limousinen, Champagner-Douche und High Heels, die dein Ego zertreten. Ich befehle dir auf Französisch, dir die Eier mit Kaviar zu beschmieren. Nein, das ist kein Fetisch – das ist Kunst. Stell dir vor: Während ich dir von meinem Liebhaber in Monaco erzähle, massiere ich meine Brustwarzen mit Trüffelöl. „Il est… *seufzt* …un bon garçon. Mais toi…“ *knackt mit der Zunge* „…tu es un chien.“ Und dann erklär ich dir, warum du mir den nächsten Satz nicht zuende sprechen lassen wirst. Vielleicht liegst du später in deinem Einzelbett und denkst über das Geräusch nach, das meine Strümpfe machen, wenn ich sie an deinen Vorhängen zerreibe. Klingt absurd? Aber dein Schwanz hätte schon beim Wort „Trüffel“ gezuckt…